Aquellos maravillosos veranos

Antes, el verano duraba un siglo. Un mes en el campo era una eternidad en la que pasaba de todo.

Las hojas de la mimosa eran sardinas, el agua con hierbas machacadas se convertía en sopa y cualquier bote vacío podía ser una cazuela de alta cocina. Éramos cocineros, científicos y exploradores. 

Lo mismo perseguíamos lagartijas a las que cortábamos el rabo que montábamos un hospital para atender a un murciélago ahogado en la piscina al que acabábamos organizando un solemne entierro con una piedra, unas flores silvestres y un minuto de silencio que duraba veinte segundos.

Rescatábamos gatitos que nunca nos dejaban quedarnos y enterrábamos alguna que otra tortuga. A una se le rompió el caparazón. La sacamos al sol para curarla y una urraca la devoró y sólo dejó el caparazón vacío. Qué tragedia.

Hacíamos carreras de caracoles hasta que nos aburríamos. Y de gotas de lluvia resbalando por los cristales. La emoción consistía en elegir cuál llegaría antes al marco de la ventana.

Organizábamos funciones de teatro. Rebuscábamos en un baúl lleno de ropa antigua, escribíamos el guión, ensayábamos durante días y, cuando llegaba el estreno, nos daba mucha vergüenza. Los abuelos y los tíos aplaudían como si estuvieran en el Teatro Real y, al terminar, pasábamos el cestillo. Con lo que sacábamos nos comprábamos unos flash de colores y unas pipas.

Partíamos piñones con dos piedras, y a veces alguno se machacó un dedo. Montábamos en bicicleta a las cuatro de la tarde en pleno mes de julio, y parábamos a coger ciruelas del árbol, que nos comíamos sin pensar demasiado y que nos obligaban a volver a casa media hora después con retortijones.

Buscábamos los bizcochos que escondían para que no los encontrásemos y que encontrábamos siempre.

Ayudábamos a desgranar guisantes durante cinco minutos, porque al sexto ya nos habíamos aburrido. Incluso hubo un verano en que intentamos aprender a bordar en un bastidor. 

Por las noches contábamos historias de miedo, mirábamos las estrellas y acabábamos seis niños atravesados en una cama, haciéndonos cosquillitas hasta que alguno se enfadaba y declaraba oficialmente terminada la sesión.

Me gusta cerrar los ojos y volver a aquellos veranos. Volver a remover una pócima mágica con un palo, volver a silbar con una brizna de hierba, volver a aspirar el olor de la flor de azahar, y volver a escuchar la voz de mi abuela. Volver, por un momento, a ser la niña que fui.

La felicidad nunca fue tan intensa ni necesitó tan poco que en aquellos maravillosos veranos.

Feliz semana!